UNA NOCHE CUALQUIERA VIII

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Martín llevaba muchas horas de vuelo, un par de escalas en dos países distintos, el trayecto del aeropuerto hasta el hotel y se veía como si un tren hubiera pasado por encima de él y aún así Dalia se quedó mirándolo fijamente de pies a cabeza hasta detenerse en sus ojos, que se veían como siempre: claros y resplandecientes y lo veía hermoso. Él tenía una sonrisa de nobleza pero con orgullo de haberle dado la sorpresa menos esperada: Cruzar el océano en su busca.  Ella callada.

Tal vez fue menos de un minuto pero lo sintieron como una eternidad mientras que Lali abrió la puerta, lo miró fijamente, él le sonrió, ella atónita hasta que se fundieron en un beso como si el mundo se fuera acabar.

Martín no se la creía, la veía espectacular y demasiado sexy, más que de costumbre, por un instante pensó si sería que habría otra persona con ella o si era que alguien ya le había dicho que él iba para allá, porque ponerse vestido y tacos altos en un día común, no era la costumbre de Dalia.  Pero el recibimiento de ella, las lágrimas de emoción mientras decía “lo sabía, lo sabía! No quería hacerme ilusiones y pensar que podías venir y luego darme cuenta que era solo un sobre o un paquete lo que sería la sorpresa, pero en el fondo algo me decía que vendrías…” lo besaba muy apasionadamente, él apenas si descargaba las maletas y le había alcanzado a mostrar el ramo de Gérberas que con delicadeza había cargado e hidratado por tantas horas, pues no quería correr el riesgo de no encontrar sus flores favoritas en París.

Dalia lo último que pensó fue en ese ramo de flores, apenas si lograba coordinar palabras para acomodarlas coherentemente en una frase y él cargando unas flores desde Colombia “mucho lo lindo…¿yo qué hice para merecerme este hombre?” pensaba.

Mientras cruzaba el umbral de la puerta, se abrazaban y se acariciaban al ritmo de los besos, ella trataba de ser la niña mojigata que no era e iba con paciencia pasándole las manos por encima de la camisa en su espalda fuerte y grande. Martín no se detenía. Los besos, las manos, los dedos en los botones de su camisa, en la cremallera larga del vestido de Dalia, el nuevo encaje de su ropa interior.  Temblaban por sentir ese momento que no se había dado antes y qué mejor que éste en París, con un poco de ruido por el tv encendido y los carros pasando de prisa por la avenida. 

Él se detenía a oler su cabello, su cuello, bajaba despacio con la punta de su lengua, recorría cada rincón de su cuerpo, la suavidad de su piel lo enloquecía.  Dalia suspiraba y le devolvía con besos todas su caricias.  El corazón a mil de ambos se notaba en el ir y venir de sus miradas. Y así la ropa fue cayendo poco a poco.